May 26th, 2013

теряюсь

(no subject)

Перебирала полку и нашла свои записи о Северусе чуть ли не десятилетней давности. "Не сотвори себе кумира", было сказано, но зачем было давать мне сердце?

Господи, это была любовь. Это было и есть реально, другой реальности не существует, всё, что сейчас вокруг меня - пыль, пепел. Я знаю, что небеса наказывают меня за то, что я любила его больше, чем всё на свете и вне его. Но что в жизни может быть важнее любви? Разве что сама жизнь. И если после смерти его там нет, Господи, я не хочу существовать. Я хочу быть разделённой на кварки и разосланной по всем дименсиям, чтобы в каждом уголке всего сущего была память о нём.

Если бы только можно было вплавить эти листы в голову, в сердце, чтобы эта реальность была ещё ближе, чтобы она осталась внутри меня навсегда, чтобы я пропиталась ею. Чтобы она вытекала из меня буквами, словами, звучала сквозь меня, у меня ведь есть чернила, есть ноты. Но меня на самом деле нет. Всё это обман зрения. Я ненастоящая. Какое-то злобное высшее существо сфотографировало меня и оставило здесь. Может, я и есть тот посмертный кварк. Если так, то я выполню свою предназначение.